[Po-et-c Nevermore]

Закрыть собой все... Затмить небеса и землю... Сделать себя важнее всего, что есть... Бывает... Уверенность, что то, что с тобой происходит знает каждый, каждый сможет подтвердить все... А после... никто и не вспомнит, не сможет дать тебе знание... и воспоминание... Я забываю... я смотрю на воспоминания, как на пригоршню серебряного песка в ладони... Он утекает сквозь пальцы дней руки времени... На запястьях у него браслеты из черного камня... Древние боги и темные времена - игрушки... Ему скучно... Развлекая свой усталый тысячелетней бессонницей мозг он трясет своей головой, пытаясь забыть... Забвение - дар... или проклятье... Не беру ничего... ничего и не дам... Все мое - только лишь мое... Грешный ангел и святой убийца... Кто они? сладкая пара или дети, попавшие в сети лукавого бога? Не стоит недооценивать тех, что стоят за нами... Я не зол, не устал, не терзаюсь ненавистью и яростью, не добр, не свят, не чист... Каков я? возможно я пытаюсь (опять?) поступать схематично, по Юнгу (не упоминать имени божьего всуе или не поминать лукавого? - не противоречащие заповеди богов-близнецов) но... тут подстерегает чудовище-ловушка... Моя схема становится моей схемой не инстинктивно, поскольку приходится думать над ней, даже после ее подсознательной корреляции, и тут приходит ножницы, вырезающие фрагменты и психопат-монтажер, добавляющий новые... Моя схема становится их схемой... Пошли к черту... Знаешь, мне не трудно вообще приходится, все как обычно, я делаю что-то, я бегаю, работаю, зарабатываю, трачусь... Мазерфакер, это не та жизнь, которую я хочу... Я хочу... небо, полное звезд, горячий ветер, песок, воздух, пахнущий ванилью, вечность... Хочу луну - большую на полнеба... Романтик... Отпуск... Февраль... Москва... зимняя столица... Кутузовский проспект, бородинская панорама, гостиница фили... запах снега и меда... Аэропорт - зал ожидания - билеты и паспорт в руке... Три часа... Каир... Ночь... Уйти, сбежать... Куда? Одинок... Я гол... Ничего не чувствую и не соображаю... Пытаюсь пробудить в себе чувства, любые, чтобы писать... продолжать несмотря ни на что... Возможно я не существую... Я миф - легенда, программа сети, подбирающая особым образом случайной конвертации слова... Мозг - это ловушка, которая все переиначивает под себя... Он видит красное яблоко, стоит ему предположить. что оно зеленое - вуаля... Он полагает, что я существую и вот, все органы чувств начинают принимать меня... а меня нет... паутина разума... Я злюсь... я чувствую, что во мне поднимается нехорошее, я сильнее бью по клавишам, ярость на себя... вместо разрешения уравнения Х+У=Х, при У не равном 0 я запутался... Шеренга нестройных молодцов успокоила страшную богиню... Здравствуйте мысли о чуде, мысли о любви и обо всей чепухе... Проходите в дом... Мне осталось жить ровно 23 секунды... а может на несколько лет больше, впрочем, какая разница, проходите... Нам будет хорошо... я смогу что-то предпринять, клавиши вновь заработали быстро и четко, пусть не правдиво, пусть как обычно, но старше становлюсь не только я, но и все вы... Впрочем до этого мне все равно... Стремление жить в ожидании чуда, в надежде, возможно уже чудо... Тесно на этой планете... тесно быть связанным по рукам и ногам цепочкой времени и обстоятельств... Единственное в чем вы можете быть уверенны, мои дорогие - это лишь в собственной смерти... Не в следующем вдохе, мысли или ударе сердца, а в смерти... Это единственное, что есть определенное... Сегментация блаженного состояния...