[Po-et-c Nevermore]

Дым уносит за гребни высокого холма... его вершина окутана им... На вершине иногда сидит грустный Бог, смотрит на мир и невесело, в уголок губы, улыбается своим невеселым мыслям... Что ждет нас? Об этом не знают на вершине, об этом не знают в облаках, об этом не знает никто... Лишь тускло тлеет среди тумана и дыма огонек трубки, которую курит невеселый Бог... Вера исчезает, когда уходит надежда, когда мораль исчезнет и остается холод скалы, на которой сидишь, приходит сомнение в своем существовании, в своей силе... для Богов это смертельно... С тоской Бог вспоминает дни своих празднеств во имя мира и плодородия, когда облака так густы, что по ним можно подняться на вершину мира, откуда прищурившись можно смотреть на стада тучных коров, доверху забитые амбары, видеть улыбки на лицах людей... Которые верят в Него, а Он в них... Тысячу лет Бог сидит, курит трубку и грустит... Быть может, вера вернется в сердца его людей, быть может, Он никогда не будет грустить, быть может, он просидит на Вершине Мира еще сотню лет, а потом сгинет даже из собственной памяти...