Полотна времени прядутся мастером судьбы, что устав прясти склоняет голову и шепчет о своей судьбе, которая ему давно известна.. он стар и молод, глуп и мудр он, и все узнав, приблизится не смог к судьбе своей и ветра вой воспримет он как глас и знак, а шорох за стеной он различит сквозь тихий плач дождя.. Он вздрогнет, ибо знает, обречен, но даже у ткача есть сила, как и слабость и закон не писан тем, кто ничего не знает, но в душе тихонько плачет о безверии своем, прядя судьбу несчастных и счастливых лет, что наступают после свежих нитей, которыми заполнен весь подвал. Аминь, он шепчет в сумраке слова молитвы, посвященной дикой боли тех, кто в темноте сознания задул свечу познания. Аминь, он вновь прошепчет имя, потом еще, еще и до скончания века он веки не сомкнет, шепча слова молитвы, которую не знает, твердя про веру в Бога, чьих мыслей он не слышит и ставя нить за нитью в ряд, он вспоминает мать, которую не помнит, а дождь бубнит слезами капель на черством и безжизненном лице небес свинцовых. Лишь иногда, когда рука становится пуста, глядит сквозь тучи взор бессонный, мечта приходит и твердит она о крыльях, в перьях чьих простор и бесконечность воли...