Привет, старик. Было много нового, но не пугающего, но радующего. НЕ стало больше слезных моментов в жизни, появились надежды и мечты. Черный мир сменился ярким и цветным. Становится легче дышать и думать. Были разговоры и ненужные слова. Было молчание, и не были высказанные те фразы, которые должны. Но это все в прошлом. Сейчас идет будущее. Становится светлее и некрасивее. В темноте вещи обладают своим шармом и очарованием, некоей недоговоренностью. Стоит закрыть глаза и одна вещь плавно превращается в другую и так же медленно, не торопясь, но и не отставая, принимает свою форму. Давно ли ты стал таким. Я не псих. Но никто не спорит. Ты просто странный мальчик. Быть странным для самого себя – это то же самое, что быть странным среди нормализированных штамповок. Это просто никто не оценит. Лишь тот единственный, который странен сам по себе и для себя. Твоя душа рвется к нему и рвет себя, но все это мелочь, ибо две странные души составляют то, что необходимо для этого странного меня – сознание и простор мыслей, красоту того, чего никогда не сможет дать серый и безжизненный мир. Однако другая часть души продолжает оставаться темной и непонятной. В ней происходят странные процессы, которые тревожат и пугают, но остаются и накапливаются. Становимся ли мы старше, становимся ли мы мудрее? Нет. Мы лишь дряхлеем и тупеем, не думая о том дне, когда придется отвечать за все совершенные нами действия. Перед глазами четкая картина – школа, класс, урок английского языка. Время – полдень. За окном идет снег – первый в этом году. Все ученики украдкой пытаются посмотреть в окно, но преподаватель – молодая девушка не пускает их, спрашивая «Вы что, негры? Снега никогда не видели?». А снег продолжает идти, не обращая никакого внимания на детей, как не обратил бы на негров. Снег бездушен, но не бесчувственен и, тем более, не безрассуден. Он знает множество вещей и является свидетелем множества событий и переживаний. Это симбиоз памяти и кристаллов, который был за миллионы лет до нас и останется на миллионы веков после нас. Коверкая слова, приближаешься к истине и как бы ненароком отодвигаешь одеяло и смотришь на спящего ребенка, в котором видишь себя и множество последующих поколений тупых и недоразвитых типов с пивными животами и безнадежно повисшими руками. Луна безмолвно, пытаясь напугать, освещает картину томатно-кровавым цветом и, стараясь выглядеть как можно невиннее. Сколько раз до меня люди произносили подобную фразу, сколько о ней думали, и сколько еще произнесет? Жизнь подобна куче подарочных коробок, подаренных нам судьбой, уложенных одна в другую, которые выглядят то красивее, то не очень, а в последней коробке лежит то, что нас ждет и не может дождаться. Но это существо обладает громадным терпением.